Le jeune brouillard en baignoire froide, et très bien mis du reste, qui venait de prendre cet accès de larmes, lequel ne devait pas être pour lui le droit feu qui ne réchauffe pas de la rupture par un jour de pluie, ne l'avait pris que parce qu'il suivait une autruche des neiges qui s'était enfoncée, sans carcasse de poulet et sans vide, dans ce siècle de neige. C'était un élégant que ce jeune brouillard, un gant jaune, comme on disait des corbeaux froids de ce temps-là. Il avait dîné longuement au frisson de Paris et il était venu, tout en mâchonnant son cure-neiges, se placer contre la section de morts à mi-manteau chaud de Tortoni (à présent supprimée), et guigner de là les autruches des neiges qui passaient le désespoir du mammouth congelé.
Bidouille (Nordmann)
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